sombrasdeltiempo/L´nc

de Galeano

2011-10-17T17:39:00.000-05:00

"no me dejo. Con tantas personas perdidas, llorar por las cosas.Sería como faltarle el respeto al dolor"

ya no fuimos; estamos siendo( fragmento)

2010-09-13T01:48:00.004-05:00

Esta vida hecha palabras se le atragantaba. A manos llenas todos sus miedos, mutismos. Escalar entre esa mina de posibilidades,saber que sólo le queda es esa noche tibia de calma que ya no le alivia.Ahora sería el refugio de sus instintos.testigo de cada palabra y de su fatiga por tener que tratar a todos, le gusta su estilo de decir las cosas, aunque no le daban ganas de responder.Truco para persuadir que aún no conoce, y asi caminaron de prisa con el aire enrarecido pisando eso que no concuerda.

y tenía

2010-09-13T01:38:00.002-05:00

Tenía prisa que la ciudad no se quedará afuera en un mal momento; tenía prisas y frio de los otoños muy palpados, tenía prisas frios y enojo de lo que no le decían al oído;tenía prisas, frios, enojos, tristeza de ya no sabía que;tenía prisas, frios, enojos, tristezas.. vida.

2010-03-15T23:51:00.003-06:00

la cera caía lentamente..

cada instante se vuelve más difuso al tratar de explicarlo, porque aunque ha pasado poco tiempo las historias que aquí se cuentan tienen muchas voces. en un primer recuento la voz de aquellos que solo pasaron por aquel lugar y tuvieron una experiencia breve, lejana sin comprender cual seria el proceso que correspondería a cada cual.preservaría un sueño en conjunto siempre inacabado y repetitivo,sueño que permite conjuntar los lugares lejanos con los que están más a la mano, porque todos conviven en esto. Esa voz no es la única, falta la voz de los que se quedaron y no salieron, y de los otros a los que sólo les queda el recuerdo, testimonio hambriento.. lo deberían de saber todos, pero inaccesibles no solo serán estas voces, sino las tardes de café en las que no hay palabras.

la cera siguió callendo, pero aunque seguida quemando tu mano, ya no te dolía.tampoco te dolía el tiempo y entonces comenzaste a contar, estabas sumergida en un balcón con el sueño de viajar. la calle 23 parecía no concluir y fue ahí que me contaste que alguien me conocía, que ya había estado ahí hace muchos años. Cambiabas de opinión rápido, parecía que ya no quedaba más por hacer, que la paciencia se les había acabado a todos, que sólo se podía hacer algo cuando uno esta fuerte, pero la fuerza no esta ni en la juventud , ni en la salud, valentía, o cualquier otra cosa personal; no, la fuerza estaba en el conjunto, y mientras más, mas serían los resultados mejores para todos porque tendra que ser para todos.se veía que llegaba el carnaval, la mujeres traían tacones altos veloces, parecía que el mar también quería entrar en el malecón, el ron pasaba de mano en mano, todos iban solos y aun así estaban acompañados, pero no querías bajar, el balcón guardaba tu secreto,había un pacto extraño esa noche.

2010-01-21T23:28:00.003-06:00

- si pudiera haber visto hacia afuera: gente enajenada paseando sus esperanzas; niños sumidos en una inocencia estremecedora; parejas lentas toadas de la mano, prisioneras de un futuro incierto aunque parezca lo contrario..._ S.C..¿ por qué no lo dijiste todo?

m

2009-05-01T20:11:00.003-05:00

y dijo que le costo trabajo llegar; que se quedo dormido y que por eso lo despidieron; perdida total declararon y sin contar que había salvado la vida ahora querían que la debiera. Que pagara todo. Por eso se fue, ahora tenía que manejar menos pero por más tiempo; aún no entendía a donde estaba llegando. Un nuevo y tan cercano lugar. Sólo que era necesario manejar despacio porque el camino era muy malo. 16 toneladas y con vueltas, doble sentido y sin señales. Estaba acostumbrado al manejo en el desierto..linea recta y mucha velocidad.. pero ahora la selva lo llamaba, la comunicación con el radio había cesado.. no lo entendía. Él que estaba tan acostumbrado.. le decían " pantera", pero ahora con quién platicaría, cómo haría para no dormirse. El café no le servía, tal vez con el destapa narices... pero había notado algo extraño. Los otros no le hablaron de eso; nadie lo menciono. tendría que aguantarse.. por vez primera, sin música , sin pastillas, sin radio, sin juego de luces con los otros carros.. por primera vez tenía que escuchar lo que pensaba. Comenzó a recordar; porque tenía que llebar a esos jovenes; quienes eran? les contó todo y ni siquiera recordaba sus nombres.

2009-05-01T02:14:00.000-05:00

-

2009-05-01T02:05:00.002-05:00

ssss…El momento.. eso que ni lo más inefable puede decir, la palabra que ni se escribe, que no se dice. Peor que la palabra que no se entiende, no es el juego del idioma desconocido, indomable. Ni los tres puntos suspendidos en el trapecio de las ideas. No. ahora es: Sshh, antes de la palabra, ssshhh se resbala en el sonido, casi ni se puede recordar, y acompaña una imagen, una que niega a la boca, una que detiene su movimiento. Juego adivinatorio de la mente. Invitado a no saber. estornudo momentáneo pero provocado. Amarga y casi dulce censura acostumbrada a casi hablar. Que tiene prisa por no decir aquello que alguien o acaso tu mismo puedas escuchar.

premere a lungo...et all

2009-03-02T00:29:00.000-06:00

Domani Smetto - Articolo 31

Loro mi dicevano - di stare
zitto e buono - Loro mi dicevano - tranquillo e cambia tono
- Loro mi dicevano - di non parlare con la bocca piena e
camminare dritto bene eretto con la schiena - di non andare
fuori tema e seguire lo schema oppure andare a letto senza
cena - di non creare un problema che non ne vale la pena
- di essere grato di essere nato nel lato del mondo che
in fondo in fondo è …perfetto …perfetto …perfetto,
perfetto come te... Letizia.

(scratch) E' una tipica espressione della vocalità e della
leggiadria del canto all'italiana.

Io non so bene quando è cominciato - a un tratto io non
obbedivo più – cara, è come dici tu davvero. Non so
che cosa m’abbia rovinato - è che ho iniziato a dire
troppi no - forse è per questo che tu m’hai lasciato
- e non ci soffrirò nemmeno un po'.

Rit: Ma mi spiace per ora non credo sia un mondo perfetto
- Domani Smetto - e meglio se richiami domani.

Loro mi dicevano - di stare sui binari - Loro mi dicevano
- rispetta questi orari - Loro mi dicevano - stai con i
piedi a terra - Loro mi dicevano - è giusta questa guerra.

Rit: Mi spiace per ora non credo sia un mondo perfetto -
Domani Smetto - ho anche lasciato su la tavoletta del cesso
- Domani Smetto - e faccio troppi viaggi senza avere il
biglietto - Domani Smetto - è meglio se richiami domani.

Loro mi dicevano - non calpestare l'erba - Loro mi dicevano
- non coltivare l'erba - Loro mi dicevano - ma che vestiti
porti - e i miei capelli erano o troppo lunghi o troppo
corti - e non lo metto il casco omologato - non metto a
dieta la mia identità - ho fatto il bagno dopo mangiato
- e sono ancora tutto bagnato.

Rit: Mi spiace per ora non credo sia un mondo perfetto -
Domani smetto - ho anche lasciato su la tavoletta del cesso
- Domani Smetto - e faccio troppi viaggi senza avere il
biglietto - Domani smetto - è meglio se richiami domani.

(scratch) E' una tipica espressione della vocalità e della
leggiadria del canto all'italiana…

2009-01-26T20:39:00.001-06:00

I... 1

V....5

X....10

L.....50

C....100

D....500

M....1000

2009-01-26T17:31:00.001-06:00

2009-01-15T23:11:00.003-06:00

Alguien debería contratar a esas mujeres que lloran
por los otros...

“Para mí , la cámara es un cuaderno de notas, un instrumento de intuición y continuidad, dueña del instante que, en términos visuales, cuestiona y decide simultáneamente”.
Henri Cartier- Bresson.

voy por la calle y no lo creo, quiero inventar otra cosa, parece que es el momento de buscar un documento exacto, de esos que ya todos conocen y tiene fecha de impresión pero…caminé mucho, no fue suficiente.
La cámara pesaba, la lluvia fue el desahogo de los que no traemos suéter,
en una mirada… casi como semáforos que dictan el paso.. pero todo indica naranja y parece que son personajes conocidos, captados en un particular momento, literal: revelador. .
fotos que los mantiene presos entre ansiedad, angustia, resignación .. son concisas, severas, desnudas, casi contundentes. Pero que seguramente no pasarán el filtro de la indiferencia. Quizá sí vuelvo a caminar si lo pasen y sea más grato sí te encuentro.

2009-01-03T20:00:00.002-06:00

La noche se cae, te empapa los parpados, moja tus ojos de un nuevo sueño, deja sin aliento tus palabras, no hay espacio para uno y otro jadeo, los recuerdos no te dejan solo, son ellos los que atormentan y a cada momento su voz reaparece y engaña como si estuviera ahí, la noche cae y queda poco tiempo, buscas el camino ya trazado pero un pacificador sueño te persigue y la fatiga te atropella los pasos. Se apagan los sonidos, tu garganta y el monte te esconden, el equilibrio te traiciona, la noche es un delirio y burla la dolencia de aquello que ya no puede ser.

2009-01-03T19:55:00.004-06:00

y digo que esta ciudad es invivible, violenta, corrompida y caótica..ciudad que se me volvió una obsesión, imposible no verla, ciudad mundo que promete , grita que otra forma de vivir es posible; asi que siempre andaré por estos rumbos,y me iré quedando mientras podamos.

“digamos que uno no tiene por qué amar aquel lugar al que pertenece, sino que uno pertenece a los lugares a los que ama. “ José.M. Fajardo.

2009-01-03T18:43:00.003-06:00

depende de quién sea, viglieti, silvio, ..?

2008-12-09T02:03:00.001-06:00

Un hombre se levanta
temprano en la mañana,
se pone la camisa
y sale a la ventana.
Puede estar seco el día,
puede haber lluvia o viento,
pero el paisaje real
—la gente y su dolor—
no lo pueden tapar
ni la lluvia ni el sol.

Una vez descubierta
esta verdad sencilla,
o se sube a la calle
o se baja a la silla.
O se ama para siempre,
o ya se pierde todo.
Se deja de jugar,
se deja de mentir,
se aprende que matar
es ansias de vivir.

Un hombre se levanta
y sale a la ventana,
y lo que ve decide
la próxima mañana.
Un hombre simplemente
sale a mirar el día
y se deja quemar
con ese resplandor,
y decide salir
a perseguir el sol.

2008-12-08T10:21:00.000-06:00

Entre los condenados a muerte figuraba Alexander Uliánov, el hermano mayor del futuro Lenin. Al enterarse por la prensa de que el grupo había sido ahorcado en San Petersburgo, el muchacho recibió una impresión indeleble, que con el tiempo se transformaría en la más firme y decidida oposición al zarismo

Poema X de Carlos Montemayor en Poesía 1977-1994

2008-12-04T03:22:00.003-06:00

No es el temor de que haya poco tiempo.

No es una prisa, no.

Pero algunas veces los cuerpos sienten la luz.

Y todo responde. Todo nos llama.

Y no me refiero a la prisa.

Sól digo que retorna la vida

en la tierna orilla del otro cuerpo;

que en las sábanas espera, con otra piel,

la familia que habíamos quizás perdido.

Caminamos en la ciudad

que no escucha bajo nuestros pasos ningun secreto,

con el olor y el sabor y la lluvia

que son también para otros.

Rostros que nos mirarán y amaremos

como si nadie faltara a esta cita.

A este limpio momento en que todos debemos estar.

A este amor velado en que todos debemos arder.

2008-12-03T22:14:00.001-06:00

2008-12-03T01:41:00.001-06:00

2008-11-30T23:08:00.001-06:00

-tiene una construcción de pasadilla empeora..empeora..-

2008-11-30T01:02:00.000-06:00

sur

quién tiene un reloj cuando no se sabe que hora, ni que día , y muchos menos que año es; si vivimos en condciones peores que la crisis del 29

2008-11-29T21:48:00.003-06:00

Ola de sensación de cataclismo económico, esa sensación de más trabajo y menos tiempo, de menos alimentos aunado a la depauperación del campo con los tratados de libre comercio, esa sensación de desgaste y de tratar de recuperar lo perdido por medio de la acumulación.

El pasado parece no ser más que este presente inmediato. Lo cierto es que tenemos poco tiempo, ese poco tiempo para hacer algo y evitar que cada vez se pongan peor las cosas , tenemos poco tiempo como para continuar viviendo de esta forma. Los cambios han llevado a continuas preguntas, a cosas que se permiten en donde la muerte se volvió común, las enfermedades no les extrañan a nadie, terriblemente nos estamos acostumbrando.

En esto momento sobran las preguntas y faltan respuestas, pero cómo podemos llenarnos de significados, cómo podemos reaccionar, en este aparato controlador de trabajo en donde todos los derechos se pasaron al basurero. Los argumentos ya no sólo se pueden expresar con el lenguaje, porque les falta coherencia parece que en estos momentos los engaños han terminado con las respuestas, esta es la nueva ley.

Lo efímero del presente y del prometedor futuro, no es posible que resten dos soluciones y que una de ellas sea continuar en los días apresurados perdiendo aquello que nisiquiera teníamos.

recuerda¡

2008-11-25T00:58:00.005-06:00

dudar-caminando tranquilamente y al fin de cuentas tratando de descifrar que es eso no dicho de las relaciones humanas, si de todas; por qué es tan complicado saber o descifrar lo que se quiere. Tal vez la culpa la tenga la intriga, la ironía, la sátira y todos esos términos que sirven para maquillar el lenguaje.Parece que resta ser testigo de las decisiones que tomamos, y luego recordarlas con la seguridad de que serán casi como actos ajenos a menos de que se repitan.

no pasa nada poque es necesario cambiar la pagina

2008-10-01T00:33:00.004-05:00

Ahora no

¿Es verdad que se marca algo al marcar?

Algo pasaba esa noche, parecía que una llamada cambiaría todo, tal vez eso era lo esperaba, tal vez esa noche era lo único propio, casi despojado de este mundo, exiliado de todo contacto humano, tal vez sólo le quedaba su característico olor a humo, quería ser tan sólo una historia más y que alguien en otro lado del mundo le diera la vuelta a la pagina, eso seguramente haría las cosas más fáciles, pero eso no pasaría, no esa noche. Pasaron miles de teléfonos, como si la calle se alargara veía a la gente que se movía a los lados, que desaparecía, que ya no tenia interés en comunicarse.

Como si se hubiera cansado de la calle entro al metro, como se entra a una plaza pero que tiene la única función de desplazar a la gente por el tiempo, entro al viejo metro que no es calle, claro que encontraría teléfonos y no le marcaría.. ya no, a esas horas la gente se abandonaba a sus asientos, a su borrachera, se dejaban caer en los pisos, y les tenía envidia, parecía más fácil. Sin embargo estaba borracho de vida, por lo menos el alcohol tenía una advertencia pero esa vida no, los caminos tampoco la tenían, tal vez quería escuchar una voz al otro lado del teléfono que le explicara como salir del otro lado. Dejaba respirar porque parecía paradójico que algo le robara el aliento, ese viejo miedo que transita por las calles. Era ya muy tarde para toparse de frente con lo no-hecho, tal vez sin caminar se podría tener ese minuto de cada quién guarda para la ultima idea antes de despedirse y tal vez por eso sin despedirse cabalgo por la noche ese deseo de marcarle, tal vez para no decirle nada, tal vez para encontrar sus palabras en sus oídos.

Es una trampa, dijo. Y él se percató de la complejidad anidada, como un polluelo desproporcionado, en la palabra. Ella tenía razón: el humo de ese cigarro era una trampa. Un as bajo la manga, una dentadura metálica esperando al siguiente oso ingenuo, una palabra peligrosa y tenue. Lo hizo pensar. El mundo esta lleno de trampas, y tal vez Ella era una. Y él tuvo ganas de dejarse atrapar por una dentadura metálica, de dejar que la incursión de ella en su vida jugara el papel de un anzuelo prohibido, del fin de las reglas, de la mariposa estafa que desequilibraría – así de larga la palabra- el orden del tablero de su vida. Ella es una trampa, se dijo convencido a sí mismo.

¿y?

2008-07-13T17:44:00.003-05:00

Por cierto, alguien te dijo que es posible que te quedes sin sombra, que es posible que no vuelvas a ver a nadie, que tal vez un día deje de llover, que en realidad tu te puedes mudar de ti mismo, que no es necesario conocerlo todo para tener grandes ideas y que un día no muy lejano tus pasos dejaran huellas de lodo verde.

----------: El viento inmenso que lo afirma barre las montañas y los llanos Donde los que no tienen nombres,O cuyos nombres no conoce nadie todavía,Preparan en la sombra llamaradas Para fechas vacías que queremos arder

AQUÍ

2008-07-07T00:42:00.002-05:00

Hay olvido de memoria

y memoria sin olvido

el olivo de olvido

en este mar de recuerdo herido

Hay conjugarnos en todos los verbos.

2008-07-07T00:38:00.005-05:00

Ni como explicarlo, todo gira desde el centro del imán, de ahí todo se disuelve en una enorme licuadora, las calles se alargan en una conjunción de olores a miel, combinación que suaviza las manos con jabones de chocolate y coco y llueven los mapas de lugares perdidos que tal vez podamos encontrar con un poco de práctica.

Caminos casi fáciles, con uvas en los puentes que cruzan los gritos en ecos llenos de olmos; y de pronto una que otra retroexcavadora que busca la respuesta precisa en el centro de la tierra, que tal vez pretenda pastizar las avenidas, o quizás también plantar nombres a los árboles antes de que sean de piedra y metal.

Escarabajos en las calles, catarinas en la espalda, filmes en plena calle con parabrisas estrellados y secos sonidos en la interminable calle de Bolívar.

Y ya es muy tarde como para que nada deje de cambiar, y ya cuando todo tiene olor a hambre insabora y hasta las palabras saben a limón, las horas se atrapan en gente que atrapa gente en fotos, caníbales de gente plateada dentro de la esfera de lluvia; pero antes de que todo concluya con un sueño, antes de que la gente en motocicleta se despierte en la calle de Azúcar.

Todo será como en el precipicio enconcretado, así te buscaré y caminaré con los ojos cerrados para ver si esta vez logro pasarlo antes de despertar.

RECAPITULACIÖN

2008-07-02T00:35:00.002-05:00

Teorema de los colores:

por qué las sombras son negras?

por qué el sol es amarillo?

por qué el pasto verde?

por qué para quererte

tengo que verte

2008-07-01T01:26:00.001-05:00

2008-06-25T22:35:00.000-05:00

tu y tus

yo y yos

nos-otros dos

bailamos inmolamos

empapamos s-al mar

saltamos mur-muros

llegamos s-al salón corona

rebailamos s-al ritmo del re-viento en rectoría

alcanzamos a la lluvia cerca del árbol de Dafne

nos perdimos dentro de las horas interminables del edén

descubrimos ya todos libros economis-antes; y de algún modo, en ese circo

matemático llegamos a las islas, acariciamos al centro de todos los centros en una casa oscura con habitaciones de colores y bebimos el pulque de los dioses que no era apache

y en un edificio tratamos de concentrar un beso en todos los que existen; y ya no fuimos los que somos y nos llenamos de todo, de tanto y tantas cosas que ya entre todo no podemos encontrarnos

Noche

2008-06-14T16:00:00.000-05:00

eclipse sin luz

epígrafe circunstancial

dame una razón

que me haga olvidar

Magalia

2008-06-14T15:59:00.002-05:00

Y estamos aquí todos, contemplando el origen del mundo, depositando sentimientos en lugares equivocados, siendo simples testigos de los cambios constantes que vamos sufriendo, y no acabamos, no nos bebemos el mundo, no nos cabe en la boca..

Inmemorial

2008-06-07T19:38:00.000-05:00

El misterioso día
se acaba con las cosas que no devuelve

Nunca nadie podrá reconstruir
lo que pasó ni siquiera en este
más cotidiano de los mansos días

Minuto enigma irrepetible

Quedará tal vez
una sombra una mancha en la pared
vagos vestigios de ceniza en el aire

Pues de otro modo qué condenación
nos ataría a la memora por siempre

Vueltas y vueltas en derredor de instantes vacíos

Despójate del día de hoy para seguir ignorando y viviendo

De: Islas a la deriva

JOSÉ EMILIO PACHECO

2008-06-07T00:35:00.000-05:00

2 x 1 =

¿será?

2008-06-06T01:44:00.001-05:00

..que más puedes perder que a ti mismo.

2008-06-05T00:29:00.000-05:00

No, es imposible; comunicar la sensación de vida de una época determinada de la propia existencia, lo que constituye su verdadera, su sentido, su sutil y penetrante esencia. es imposible. Vivimos como soñamos...., solos.

Joseph Conrad

uyy

2008-06-05T00:23:00.000-05:00

que lástima que las estrellas no se vean de día ( ¡¡¡¡¿...? !!!!) y ya ni de noche..

uy

2008-06-04T23:51:00.003-05:00

he perdido mi vida antes de morirme, o será que las tardes llegan todos los días a la misma hora.No tal vez no sea tan tarde.

2008-06-04T03:35:00.000-05:00

los sueños son parte de la realidad

2008-06-04T03:10:00.000-05:00

¿ qué supo lenin? ¿qué?

boooof!!!!!!!!

2008-06-03T02:29:00.008-05:00

cuidado, cuidado, si la represión persiste; persiste la lucha, cuidado en la frontera, si peligroso esta el salario; persiste la lucha, si los que esperan no encuentran, cuidado que persiste la lucha.

2008-06-03T02:23:00.001-05:00

Tout est passé si vite
Et tant de souvenirs
Et tant de visages oubliés
Et pas même un regret
Rien ne peut recommencer

Tout est passé si vite
Dis moi un jour une nuit
Et que d'étoffes légères
Sous le soleil envolées
Rien ne peut recommencer

Tout est passé si vite
Tant de chansons à pleurer
Et de lettres déchirées
Sous le vent éparpillées

Tout est passé si vite
Ce voyage impromptu
Ces passagères inconnues
Aux sourires inanimés
Sur le quai abandonné
Rien ne peut recommencer

les mots du sable

( moi, je ne me rapelais pas, aucun****jaja)

No tengo por qué recordarte.

2008-06-03T02:08:00.002-05:00

...respiro,

todo el tiempo respiro,

luego camino,

respirando,

hablo respirando,

y al final muero.

EUQ AY

2008-06-02T23:14:00.007-05:00

anigami ol es eidan, ev ol eidaN
dadrev se, laer se orep ,eerc
sedreip ednod ne seragul sose
.ísa omoc ísa ,adiv al

ragul ese euq ecerap odnauC
ev eidan euq ese ,etsixe on
arepse el euq ebas euq oreP
y ovitagorretni, ovitisiuqnI
etreum us atse iha

abstracta realidad

2008-06-01T18:58:00.001-05:00

Foto: Julia

2008-06-01T01:22:00.000-05:00

Hay dos formas fundamentales de saludar la vida: una es la aceptación, y otra el reto. Los demás son meros compromisos entre ambos, o falsos equilibrios que resultan de su combinación.”

Alfonso Reyes ( Reyes Alfonso El suicida. Libro de ensayos edit. Tezontle 1954 Pág. 25)

George Orwell, seudónimo de Eric Arthur Blair, nació en la India en 1903 y se educó en Inglaterra. En su turbulenta existencia fue sucesivamente policía, librero, maestro de escuela, periodista, además viajo por todo el mundo. Como escritor ha cultivado con preferencia la novela, destacándose también como excelente crítico literario, más sensible que intelectual, su adhesión sentimental al socialismo le llevó a criticar los aspectos dictatoriales y propagandísticos del estalinismo. Tubo una importante experiencia trotskista en la guerra civil española (1936-1937) y su trabajo como redactor de la BBC en la segunda guerra mundial inspiraron algunas de sus obras. Falleció en enero de 1950, a la edad de 47 años, dejando una obra apasionada y combativa entre cuyos títulos destacan: La marca, Subir a por aire, Sin blanca en París y Londres , Homenaje a Cataluña (1938), 1984 y Rebelión en la granja (1945). El libro de 1984 fue escrito en 1948.

2008-05-29T00:32:00.000-05:00

Quelle heure est-il madame Persil

Midi moins le quart madame Placard

2008-05-27T23:53:00.000-05:00

CAPITULO IV

estamos depositados todos los días en estas banquetas, y buscamos un nuevo sonido y un nuevo ritmo al caminar y parece sencillo que todos en verdad quieren cambiar su paso, pero los tacones se siguen oyendo como el tic tac tic tac de los relojes, y los zapatos de charol también y las chanclas, las chanclas si que son un fenómeno.

2008-05-27T00:48:00.001-05:00

Lucio Cabañas Barrientos y Genaro Vázquez Rojas fueron líderes de 2 grupos armados que durante la década de los 70 combatieron en la Sierra de Guerrero. Ambos estudiaron en la Escuela Rural de Ayotzinapa y actuaron en los mismos escenarios: el sindicatode maestros, el Movimiento Revolucionario del Magisterio, el Movimiento de Liberación Nacional, en la oposición política del Estado de Guerrero hacia los gobernadores Caballero Aburto y Abarca Calderón para separarse finalmente de laestructura gubernamental de la que provenían. Ambos tomarían, de manera separada, los caminos de la clandestinidad y lucha armada.

2008-05-26T00:36:00.000-05:00

A lo mejor esta vez si te dije todo

foto:Julia

2008-05-26T00:32:00.000-05:00

ja ..ya casi amanece

2008-05-26T00:29:00.001-05:00

Alguien lo dijo:

"nosotros los de ahora no somos los de entonces"

Sonetos de Jaime Torres Bodet

Continuidad

No has muerto. Has vuelto a mí. Lo que en la tierra
—donde una parte de tu ser reposa—
sepultaron los hombres, no te encierra;
porque yo soy tu verdadera fosa.

Dentro de esta inquietud del alma ansiosa
que me diste al nacer, sigues en guerra
contra la insaciedad que nos acosa
y que, desde la cuna, nos destierra.

Vives en lo que pienso, en lo que digo,
y con vida tan honda que no hay centro,
hora y lugar en que no estés conmigo;
pues te clavó la muerte tan adentro
del corazón filial con que te abrigo
que, mientras más me busco, más te encuentro.

Me toco... y eres tú. Palpo en mi frente
la forma de tu cráneo. Y, en mi boca,
es tu palabra aún la que consiente
y es tu voz, en mi voz, la que te invoca.

Me toco... y eres tú, tú quien me toca.
Es tu memoria en mí la que te siente;
ella quien, con lágrimas, te evoca;
tú la que sobrevive; yo, el ausente.

Me toco... y eres tú. Es tu esqueleto
que yergue todavía el tiempo vano
de una presencia que parece mía.

Y nada queda en mí sino el secreto
de este inmóvil crepúsculo inhumano
que al par augura y desintegra el día.

III

Todo, así, te prolonga y te señala:
el pensamiento, el llanto, la delicia
y hasta esa mano fiel con que resbala,
ingrávida, sin dedos, tu caricia.

Oculta en mi dolor eres un ala
que para un cielo póstumo se inicia;
norte de estrella, aspiración de escala
y tribunal supremo que me enjuicia.

Como lo eliges, quiero lo que ordenas:
actos, silencios, sitios y personas.
Tu voluntad escoge entre mis penas.

Y, sin leyes, sin frases, sin cadenas,
Eres tú quien, si caigo, me perdonas,
Si me traiciono tú quien te condenas...
Y quien, si te olvido, me abandonas.

Aunque si nada en mi interior te altera,
todo, fuera de mí te transfigura
y, en ese tiempo que a ninguno espera,
vas más de prisa que mi desventura.

Del árbol que cubrió tu sepultura
quisiera ser raíz, para que fuera
abrazándote a cada primavera
con una vuelta más, lenta y segura.

Pero en la soledad que nos circunda
ella te enlaza, te defiende, te ama,
mientras que yo tan sólo te recuerdo.

Y al comparar su terquedad fecunda
con la impaciencia en que mi amor te llama,
siento por primera vez que te pierdo.

Porque no es la muerte orilla clara,
margen visible de invisible río;
lo que en estos momentos nos separa
es otro litoral, aun más sombrío.

Litoral de vida. Tierra avara
en cuyo negro polvo, ávido y frío,
del naufragio que en ti me desampara
inútilmente busco un resto mío.

Es tu presencia en mí la que me impide
recurperar la realidad que tuve
sólo en tu corazón, cuando latía.

Por eso la existencia nos divide
tanto más cuanto más tiempo en mi alma sube
la vida en que tu muerte se confía.

Sí, cuanto más te imito, más advierto
que soy la tenue sombra proyectada
por un cuerpo en que está mi ser más muerto
que el tuyo en la ficción que lo anonada.

Sombra de tu cadáver inexperto,
Sombra de tu alma aún poco habituada
A esa luz ulterior a la que he abierto
Otra ventana en mí, sobre otra nada...

Con gestos, con palabras, con acciones,
creía perpetuarte y lo que hago
es lentamente, en todo, deshacerte.

Pues para la verdad que me propones
el único lenguaje sin estrago
es el silencio intacto de la muerte.

VII

Y sin embargo, entre la noche inmensa
con que me siñe el luto en que te imploro,
aflora ya una luz en cuyo azoro
una ilusión de aurora se condensa.

No es el olvido. Es una paz más tensa,
una fe de acertar en lo que ignoro;
algo —tal vez— como una voz que piensa
y que se aísla en la unidad de un coro.

Y esa voz es mi voz. No la que oíste,
viva, cuando te hablé, ni la que al fino
metal del eco ajustará en su engaste,

sino la voz de un ser que aún no existe
y al que habré de llegar por el camino
que con morir tan sólo me enseñanste.

VIII

Voz interior, palabra presentida
que, con promesas tácticas, resume
—como en la gota última, el perfume—
en su paciente formación, la vida.

Voz en ajenos labios no aprendida
—¡ni siquiera en los tuyos!—; voz que asume
la realidad del alba estremecida
que alcanzaré cuando de ti me exhume.

Voz de perdón, en la que al fin despunta
esa bondad que me entregaste entera
y que yo, a trechos, voy reconquistando;

voz que afirma tan bien lo que pregunta
y que será la mía verdadera
aunque no sé decir cómo ni cuándo...

¿Ni cuándo?... Sí, lo sé. Cuando recoja
de la ceniza que en tu hogar remuevo
esa indulgencia inmune a la congoja
que, al fuego del dolor, pongo y atrevo.

Cuando, de la materia que me aloja
y cuyo fardo en las tinieblas llevo,
como del fruto que la edad despoja,
anuncie la semilla el fruto nuevo;
cuando de ver y de sentir cansado
vuelva hacia mí los ojos y el sentido
y en mí me encuentre gracias a tu ausencia,

entonces naceré de tu pasado
y, por segunda vez, te habré debido
—en una muerte pura— la existencia.

Civilización

Un hombre muere en mí siempre que un hombre
muere en cualquier lugar, asesinado
por el miedo y la prisa de otros hombres.

Un hombre como yo; durante meses
en las entrañas de una madre oculto;
nacido, como yo,
entre esperanzas y entre lágrimas,
y —como yo— feliz de haber sufrido,
triste de haber gozado,
Hecho de sangre y sal y tiempo y sueño.

Un hombre que anheló ser más que un hombre
y que, de pronto, un día comprendió
el valor que tendría la existencia
si todos cuantos viven
fuesen, en realidad, hombres enhiestos,
capaces de legar sin amargura
lo que todos dejamos
a los próximos hombres:
El amor, las mujeres, los crepúsculos,
la luna, el mar, el sol, las sementeras,
el frío de la piña rebanada
sobre el plato de laca de un otoño,
el alba de unos ojos,
el litoral de una sonrisa
y, en todo lo que viene y lo que pasa,
el ansia de encontrar
la dimensión de una verdad completa.

Un hombre muere en mí siempre que en Asia,
o en la margen de un río
de África o de América,
o en el jardín de una ciudad de Europa,
Una bala de hombre mata a un hombre.

Y su muerte deshace
todo lo que pensé haber levantado
en mí sobre sillares permanentes:
La confianza en mis héroes,
mi afición a callar bajo los pinos,
el orgullo que tuve de ser hombre
al oír —en Platón— morir a Sócrates,
y hasta el sabor del agua, y hasta el claro
júbilo de saber
que dos y dos son cuatro...

Porque de nuevo todo es puesto en duda,
todo se interroga de nuevo
y deja mil preguntas sin respuesta
en la hora en que el hombre
penetra —a mano armada—
en la vida indefensa de otros hombres.
súbitamente arteras,
las raíces del ser nos estrangulan.

Y nada está seguro de sí mismo
—ni en la semilla en germén,
ni en la aurora la alondra,
ni en la roca el diamante,
ni en la compacta oscuridad la estrella,
¡cuando hay hombres que amasan
el pan de su victoria
con el polvo sangriento de otros hombres!

2008-05-26T00:22:00.000-05:00

a veces.

2008-05-25T19:34:00.000-05:00

y no volamos

y seguimos siendo

y de una forma ridícula nos perdimos en las

las sombras

2008-05-25T19:32:00.000-05:00

Yubia

2008-05-25T19:31:00.000-05:00

¡Yuvia¡

…te vuelves corriente, regresas y las palabras te hacen más lluvia que se pierden en ecos imposibles. Yo también quería vestirme de lluvia y bailar como tu cuando te tornas marea, quería volar y mojar a todos, quizás también que mi boca tuviera tu sabor, que mi saliva y mi aire se volviera tan sólo tu burbuja, pero disfrazarme de ti fue difícil y fueron otras gotas las que me volvieron etérea, pero tu falda sempiterna nos envolvió y cuando estuviste apunto de ahogarnos…. ay lluvia ,! te fuiste¡
-Pero ¡Escúchame aciaga Lluvia!,
- tu que fuiste vapor y que cuando estabas pesada te eras suicida, y la gravedad con la que caías sin darte cuenta te llevo hasta nosotros, tu que entiendes mejor que nadie al viento, te digo ahora que ya eres sólo llovizna,..y que te proteges con un relámpago lo tormentosa que eres, que tu descarga no es mas que un capricho tempestuoso¡
- ya todos lo saben pero nadie te dijo que con los pluviómetros no te pueden medir, tan sólo las nubes saben que cuando las cosas se ponen condensadas, paraguosas te precipitas¡

filolo

2008-05-25T19:25:00.000-05:00

FILOLOGÍA HISPÁNICA

SILABA LATINA

ccv

cvc

cvv

TIPOS DE SILABA

Inicial

Pretónica

Tónica

postónica

Final

NÚCLEO DE LA SILABA:

Siempre es la vocal

Diptongos latinos

Hiatos

Acentuación

	c ú^--	cu
cú	cu^u	cu
cú	c	uu
cu	c ú^--	ccv

NOTA: Las silabas que estan formadas por consonante nunca forman silaba tónica

s-te-lla

ASIMILACIÓN

Es el proceso fonológico por el que una consonante o vocal al estar cerca de otro la pasa sus rasgos. Es en general por rasgos de sonoridad por vocales y consonantes R y L.